Кресты… кресты…
Погост унылый в забытом маленьком селе…
Трава пожухла на могилах…
Повсюду запустенья след…
Кто здесь лежит? –
Простые люди…
Ушли в безмолвье отдохнуть…
Салют из множества орудий
Не провожал их в скорбный путь…
Они при жизни песни пели…
Косили сено…
Хлеб пекли…
От юных лет…
От колыбели
Себя на подвиг обрекли…
На ежедневный…
Незаметный….
Налитый спелостью садов…
Пропахший потом предрассветным
Крестьянских каторжных трудов…
Их подвиг – в соке трав пахучих…
В тугом налитом колоске…
В палящем солнце…
В сизой туче…
В навек мозолистой руке…
Идя по жизни бездорожью,
Они трудились, как могли,
Дела земные подытожив
В объятьях матушки-земли…
А что же мы? –
Спешим куда-то, не помня цвета спелой ржи…
Всё то, что в божьем мире свято,
В ломбард за доллар заложив…
Погост с часовней в красках неба…
Не рвётся связь лежащих тут
В плодах деревьев,
В копнах хлеба со всеми теми, кто живут…
Пусть поименно их не вспомнить –
Они незримо в жизнь вросли,
Свои мозолистые корни
Связав
С наследием Земли…
©Сергей Добровольский www.facebook.com/dobrinya.s